In un ritratto

La solita voce che torna silenziosa, a coprire le orme degli angeli attraversando le pietre e i discorsi -che abitando le mie stanze vuote- ricade e scorre per poi volare appesa alle maglie chiare di un mattino che somiglia alla vita ma non fiorisce, né accende le ombre E tu nel mezzo, tra un viale di ginestre e faggi con in mano quel che resta di una carezza da sfiorare Esattamente al centro del mio dentro La solita voce che placa gl’inverni. Con una mano incendia le labbra con l’altra spegne i silenzi di chi, urlando, ci ha preceduti riscrivendo giorni che si consumano all’ombra di quell’unico filo d’erba che bruciando, cresce. Poco più di un sussurro raccolto tra gli orli imbastiti d’un cappotto troppo lungo Quello color blu lavanda dove volavano -selvatiche le tue farfalle Poco più di un sussurro la tua voce che torna a farsi pioggia sui massi concavi della mia vita ma non fiorisce, né accoglie il planare di alcun volo Mentre si alza l’ultimo perché col vezzo d’averti fra le maglie del tempo, e in ogni risposta.