Lamento del depresso

Medice, cura te ipsum. Com'è difficile entrare nell’animo mio, io cerco di capire e il senso sovente sfugge a mia vista interna, seppure anzi vista possa chiamarsi un senso che nulla sente davvero se non talvolta insane paure, o vaghi, indistinti timori ed anche gioie esaltate e febbrili attese; non so, né mai saprò, quali sono e dove essi posano i confini che a sé pone l’istinto – e chi, che cos’è questo ente sconosciuto – posso solo supporre, ma invano, quei ragionamenti, e non cale: ogni sosta a pensare dedicata è vano tempo del tutto perduto. Se questo è l’uomo, come osa pensare di poter penetrare le pulsioni di altri, a loro stessi incognite, o come larve smunte da loro stessi intuìte e nel delirio di febbri cotonose qual minaccia sognate, quale folle speranza di capire quegli animi e i loro moti per curare – quale mai presunzione! – i loro difetti. Chi ha detto che gli atti di pochi sono difetti e quelli dei molti virtù?