Nessun segno di lividi nelle periferie del nostro amore

Mentre fuori continuavano a bruciare i palazzi tra i sogni inerti, pochi ricordi sparsi perché eravamo vigili, eravamo fragili nel nostro coprifuoco. Amore a barometro zero, fotografie aeree per descrivere gioie digitali sulle copertine di riviste sentimentali. Sulle contraeree dei tuoi sguardi si giocavano delle sporche guerre notturne. Le nostre guerre stellari. Delle volte ti piaceva essere un qualcosa di speciale tra le ombre rosse che il tramonto rilasciava su alcune vetrate di alcuni grattacieli. Sei bella. E lo eri. Anche se non te lo sentivi addosso. Anche se solo te lo dicevano. E rimangono in cielo delle lune che non servono. Le hanno fucilate, i romantici Il suono dolce di una chitarra che come una penna continua a scrivere note di poesie indifferenti. Le piazze stravolte di una città deserta. Dalle macerie risorgeranno altri commenti sui tuoi capelli biondi lunghissimi. Fuori, un vento gelido e altri orizzonti. Le tue mani bianche schiarite da una luna pallida. Sulle mappe geografiche hanno dimenticato d'inserire delle latitudini per cercare i tuoi occhi. Hanno dimenticato d'inserirci in certe storie che avremmo voluto vivere. Così, scivolando lentamente su finestre che, ancora chiuse, odono il rumore ritmico di una pioggia, delle poesie scritte su fogli di carta si sciolgono per formare acrostici d'amore. Lasciandoci nessun segno, nessun segno del nostro passaggio nelle periferie, sui lividi della nostra pelle.