Riflessioni 27 settembre 2012 · lettura 1 min · 1322 letture

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Desolata montagna che muti colore d'azzurro e di verde, spazzata dal vento e sciacquata dalle piogge d'autunno. Ormai tardo negli anni la tua quiete respiro con d'avanti agli occhi le antiche selve di acacie di castagni. Son giorni. Son giorni d'autunno, ormai non svolazzano più le rondini nel turchino cielo, urlo, urlo la mia solitudine mentre il vento sommerge la mia voce, ormai prigioniero della nostalgia cerco e non più trovo chi conosce il mio dolore, più nessuno che conosca il fondo del mio cuore.

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valerio ceccarelli