Trame di pensieri

Trame di pensieri come sciami assoggettati ad un unico richiamo. Tale è la mente. Fogli freschi di stampa tra pagine ingiallite. Non c'è numerazione. Mentre l'opera dell'uomo si compone, si scompone in un vortice incessante. E’ un romanzo a tinte fosche la mia vita. Potrei farne poesia se la luna rischiarasse la mia tela. Penso a qualcosa di grande, al traguardo di un'attesa. Penso a un incontro. Il mio viso controvento. Il sapore azzurro- arancio di quell'alba ad Austerlitz. E’ il preludio di un boato. Ma è soltanto un'illusione, il respiro di un pendio. E' più facile dipingere, fare musica, o inventare storie fantastiche, che tradurre in versi l'aria.