Il Poeta

Il Poeta scrive poco o niente conclamati giorni di abulia alternano insonni notti scure dove sovente penna disdegna la scrittura nella sua mente perennemente astratta, è la visione dell'intorno esile o muto ogni rapporto poi di colpo come sotto l'effetto d'una droga antica il suo respiro va in affanno e grave diventa il camminare pur nella piana ma vista sua ora spazia, va oltre si rasserena gode del frutto sia esso acerbo oppur maturo beve dal vento assapora il sole inala l'erba l'umida erba di un incolto campo un passero vola, vira di colpo si poggia 'sì leggero sul quel ramo appena germogliato da scatenar or forte emozione natura ... estasi ... domani non ci saranno poeti.