Fantasia 18 novembre 2012 · lettura 1 min · 2527 letture

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la luce viva dei mattini antichi non ha colore Parlami del vento in quelle cento notti, dei miei passi nascosti fra le spire del lido e di tutte le battaglie negate a questo cielo, sui fragori a ritmo lento di un legno stanco. Ricordami di chi ha oltrepassato l'ombra, del sussurro ormai dimenticato fra le foglie, della sabbia raccolta a canto perenne col fuoco acceso in preghiera per i morti. Tracciami sul sentiero che sbiadiva ad est, con lo svanire delle labbra e della pelle fermata da un temporale sulle rive del male. Gli alberi ci hanno sognato su quella nebbia. Dammi solo il silenzio, i giorni privi di colore che mi separano dall'argento di un giardino, i fiori del mattino già sbocciati in un grembo. Pensami col mio dolore, con sguardi di seta. L'acqua che scorre è un'ebbrezza indefinita, un viaggio senza nome in una notte antica. E' il tempo breve di tutte le cose del fiume.

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Stefano Drakul Canepa