Mitraglie

Hanno rincorso pensieri vagamente felici le mie pazze dita, sciolte su questi tasti come capelli illusi che li si possa odorare. La musica a sottoscrivere la follia di credere alle parole... queste mitraglie sparate sui vuoti sugli spazi secchi dei miei giorni. Hanno urlato passioni ignotamente tristi le mie impercettibili dita, inquiete su questi tasti come a smagliare i fili dell'amore. Ma è un araldo senza voce la mia poesia. Una stagione che passa senza fermarsi. Due foglie che graffiano l'aria seguendo il vento come il gesso che stride sulla lavagna il suo dolore. E' una melodia senza suono questo mio dire. Una canzone scritta dal silenzio. Due note afone che muoiono alla prima luce del sole riflesse sulla tacita bellezza della brina. Voglio spegnerlo qui questo respiro, così rincorso e folle urlato e impercettibile senza che dica più del suo stesso sonno che parli nel suo dormire più di me.