Tutto finiva sempre in pozzanghere

Eravamo altrove forse eravamo sempre e soltanto lì in quell'azzurro dove - lì in quel verde- finiscono i nomi ed era più che un dire un pensare se si poteva in quelle forme sospendersi fino a morire oppure si poteva camminare -sulle mani- che un po' era come scrivere -dormendo- di quelle notti liquide corsive paniche Eravamo cosa se il cielo è ancora un vuoto sterminato per questi alberi e ancora sulle dita ci crescono le idee -colori- forse, di sabbie invisibili cimiteri in bilico sulla collina quasi foglie a scomparsa ore secondi secoli dentro le scarpe occhi incollati ai muri fogli Eravamo a due passi dal tempo Ignari piovaschi follia che ci tremava addosso oltrepassava l'acqua ci annusava e ambiva ma Tutto finiva sempre in pozzanghere Di un uomo resta appena qualche frase un prospetto del mondo un modo di posare i figli sulla terra di negarla ma io qui col mio fedele ossicino scolpito con il mio vuoto coro di numeri qui continuerò a soffiare e ingoiare finché avrò strada nelle mani e vento alle canne dei piedi