Il mercenario

Narro ora, di un giusto soldato, che né per forza, né valore, fu ricordato. Combattuto da lunghe, lugubri guerre, per anni si vide assai sperduto, senza né paura, né un divino aiuto. Venti, che per verso varian tepore, come dalla buona stagione, passiamo al bianco notturno, soffriva il non più giovane, mercenario solo, taciturno. Odor di sale che sprizzava, da un'imperterrita bufera toccava, il debole sguardo, che nell'immenso vuoto si perdeva. Senza casa, orizzonte, luogo o meta alcuna, gli arti da soli, si muovevan per via oscura. Stracci penzolanti, in cerca d'un riparo, come un uomo senza fede, cerca il suo pastore, mentre la mente, s'abbandona in un immenso dolore. Orme, che nelle sabbie del tempo scompaiono, come tante foglie d'autunno, che cadon in un bosco, celando con un manto, ciò che or non riconosco. I pensieri suoi, si perdevan come luce, che rende noto, solo il mistero che 'l deserto celava, ma, è come un bagliore, che coperto dallo spazio, nulla mostrava. Persa la voglia, la vita e la via rimembrava, vagliando con attenzione il suo passato, l'unico, cui restò fin in fondo legato. Le leggere oscillanti braccia, ormai esauste da fatica, caddero le gambe, spezzate da assenza di forza antica. Il volto, in breve fu cosparso e baciato, dalla calda sabbia, gli occhi troppo pesanti, calarono il sipario, di una dura vita, quella di un mercenario solo, stanco, che ritrovò però, la sua via.