Rintocchi

Candelabri di silenzio offuscano il respiro. La vita che non succede. Un camino senza l’odore della brace Fu la mano dell’inverno che disegnò, da dentro la pioggia che si sgretola nei fossi. Il germogliare da dietro un rovo O semplicemente, un cigolio di sguardo rimasto appeso all’ombra senza voce di un pensiero. Un sussulto tra le campane e l’attesa di un rintocco che il vento -ormai ha già spezzato. Come un maglione di solitudine dimenticato -acceso sopra le mie spalle mentre cogli occhi raccoglievo parole e Tu mi nevicavi le mani.