La Canzone di un novel Trovatore

Quieta è la Notte che geme in tempesta, il dolce nuvolo mugge ancor più, e ‘l chiar scosceso dell’orrida Luna scende dagl’Angioli e balza quaggiù; ed è la Notte matrigna d’un sogno che vive morto in spento delir... ed a quest’anima pinge un castello dove m’acquieto nel truce morir. Sono l’impronta d’un’ombra notturna che soffia pallida pel cupo ciel, e son la fronda d’un pioppo che ignudo scopre a quest’orma un porto, l’avel; e sono ‘l lugubre bardo de’i fiori che in mezzo al verno sen vanno a ghiacciar... e sono ‘l liuto ch’accorda lo strazio d’un sognatore che brama spirar. Sono l’incognito nome d’un vile che ‘l ciel stellato ghermisce col pianto, e son l’inospite core d’un folle che ride in lagrime sopra ‘l suo manto; e son l’amante del muto verone che s’apre al vento d’un molle sospir... e sono ‘l flebile labbro che bacia un sen di brezze che vuole dormir. Sono un poëta che pizzica ‘l liuto, e canto mesto la blanda canzon, e son la siepe che uccide i miei occhi e grido blando per mesta passion; ed urlo impavido alla tua requie, dama dormiente su un mare d’Amor... ed urlo naufrago coll’acque in gola d’un mar d’un nembo ch’è Notte d’orror. Urlo in singhiozzo dal tacito Nulla che in sulle tenebre vola crudel, ed urlo in pena tra l’aër che soffoca il sogno placido di mia fedel; ed urlo ai nuvoli colmi di pioggia che le pupille m’astringono ancora... ed urlo ai piedi di un’iride in fiamme: la donna amata che qui m’innamora. Canto in silenzio... e l’urlo è ‘l mio labbro che mangia inquieto il simile suo, e quest’è bocca d’un cigno donnesco... e quest’è un pegno... il labbro ch’è tuo; e canto un bacio schioccante dal cupo attimo ignoto che presto morrà... e quest’è un bacio che sfiora i tuoi denti, e tu non mostri alcuna pietà. Sono ‘l roveto nascosto da’i ghiacci che non si sciolgono sul mio bollor, e sono un vivido raggio di Luna ch’offusca infausto un sogno d’Amor; e sono l’orma confusa dal bruno crine a caschetto d’un volto di Dea... e sono l’anima che ride in pianto all’aspra Notte ch’è sempre più rea... e son mistero nascosto tra’i pioppi, voto d’Amore che non si può sciorre... e son cadavere d’un sogno incredulo che muore ansante ai piè d’una torre. Sono l’impronta d’un spettro notturno che s’alza in sogno dal gelido avel, e sono ‘l verme d’un incubo insano ch’oscilla tremulo tra terra e ciel; e sono ‘l funebre carro del sonno che sen va al loculo d’un ansio mar... e sono ‘l bardo che sogna una donna. L’Amore è vano... è vano ‘l sognar. Sono la pioggia che a goccia tintinna dal nembo al ciglio, dall’occhio al tuo sen, e son la pozza che trilla com’arpa in dolce attesa d’un cielo seren; e son chi dubita nel fioco affetto d’un dubbio imberbe che un giorno t’amò... e son l’arcano sospetto che sceglie che presto o tardi per te morirò. Mi sveglio tosto dal letto mio insonne, tristo mi scivola il pianto al cor. È tanto bella... non posso scordarla! Eppur m’acquieto: è indarno l’Amor. Oh Trovatore, la Vita prosegue... ma tanto dolce quel sogno ti fu!... Sono un poëta che piange alla Musa, e questa Musa soltanto sei tu!