Stuprando la forma di ogni finita sostanza

Gemono le radici dell'albero che muore senza far rumore nel segreto della terra quando è infinito l'attimo nel dirsi amore contorgersi in solitudine quando più non ci appartiene è la risposta occulta che secca il sangue nelle vene in caduta libera, nudo come il tempo dell'amore, è il vento che arruffa ragnatele di pensieri: le fa cantare le notti cento, mille notti, trascorse ingenue a sognare la luna domani sarò la luna bianca scesa in punta di piedi ad accennare un passo di danza sulla neve australe del deserto di Atacama pungendo le dita per toccare le candele amorfe dei Saguri a cancellare il rosso della sabbia e ogni noi, sappilo di ogni noi dirà l'infinito duttile al vento che dalla Croce del Sud continua in caduta libera d'argento sull'aridità delle mani a fluire sul torpore di rosa schiuso sui seni s'affanna stuprando la forma di ogni finita sostanza.