Ebrea (esser nata così)

la carne raffredda al gelo del vento. Riscalda il cuore gli occhi di vetro. Il lavoro trasuda sulla pelle attaccata alle ossa. Nel grembo sterile solo il languorino di una fame insaziata da una porzione che non basta a sfamare un umano candore. Nemmeno i pensieri ci son più concessi. Abbassare il capo sotto lo stridore delle punizioni se anche solo una parola osavamo pronunciare. Avevo una volta nel cuore sì tanti sogni da poterli regalare al mondo come farfalle in attesa di essere catturate. Ora nel cuore ho solo freddo... e voglia di morire. Ma nemmeno la morte giunge sovente come un manto dolce di tenue colore. La morte è affar di chi ci comanda. Bestie da macello, nate solo per esser sfruttate quando la neve d'agosto continua a posare sui sudici corpi di gente ormai marcia. Che colpa ne ha un uomo se è nato così? Eppure è una colpa esser diversi. E' una colpa essere donna, e mamma di un figlio con una stella sul cuore. E' colpa essere figli, nipoti, mogli di qualcuno che crede in un Dio che ci ha abbandonati ancora una volta. Ma la voglia di morte ancor non sopraggiunge. Avrei voluto servire un padrone, essere venduta come carne piuttosto che perdere anche la libertà di pensare. Mi han tolto tutto, anche la dignità ma non quelle cifre che ancora sul braccio frizzano come quel giorno.