Purgatorio

Il centro del purgatorio si trova appena dietro l'angolo di casa dell'ultima via, dell'ultimo paese dell'ultimo minuto di frettolosa vita sul fiume frenetico che morde gli argini di rabbia, prima di esondare prima della foresta di secolari querce prima di un cimitero dimenticato con illeggibili nomi sulle lapidi fatiscenti. E' l'attimo prima, in cui possenti urla ed il silenzio della disperata serenità si fissano con l'aria d'assoluta sfida. E' una vitrea superficie scivolosa in cui traspare un abisso senza fine che però attende senza fretta nell'antitesi d'immortalità delusa la fine dell'arrendevole corpo fluttuante. E' quel luogo di grave respiro delle mani, che si sfiorano senza toccarsi degli sguardi che si incrociano incapaci ormai di comprendersi. E' un luogo immobile ed apparente di boccioli nella tenue speranza di fiori è l'indecisione nel tempo che passa quando gli attimi smettono di rinnovarsi e tendono invece, all'infinita ripetizione nella stessa claustrofobica nota stentata. E' il tuo dito penetrante, puntato su di me senza accusa esplicita, che mi inchioda nella percezione di un idillio estinto nell'eco nell'ultima frase bruciante nascosta nel petto e ripetuta inutilmente migliaia di volte nella solitudine dell'accomodante vacuità.