Prag e matico

Dostoevskij non avrebbe pietà di me... ho solo qualche rantolo di scorta nella stanza accanto (quella tutta di rimpianti) non trasloco più il petto non trasecola gli occhi quelli si adempienti si cullano sul fatto che son vitrei... il pensiero, fatto di piccoli arcipelaghi liberi, mi sorregge fa di me un miscuglio di molecole raziocinanti stranianti riverberi asciutti su laghi bagnati dalla ragione spuria... il colore delle cose non aiuta esso così sciattamente arcobalenante -lo spettro è nudo- non fa di me un uomo migliorabile assai imperfettibile costruisce disgrazie sul coseno delle mie peripezie così acute da otturarne gli angoli... sono un topino muovo giostre a picco gastrointeriorizzo sentimenti estinti sul precipizio solarizzato del potrei ma poi? Vivacchio il giusto impercettibilmente asincrono desiderando una fine che sappia iniziare...