Impressioni 26 marzo 2007 · lettura 1 min · 3222 letture

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Lo chiamavano tutti così al villaggio dei pescatori: “ u pumiciaru ”. Veniva mane dopo mane, sulla riva di quel mare che giovane l’aveva visto, quel canuto e caro vecchietto dal claudicante passo. Era curvo sotto il peso dei suoi anni e delle disgrazie che il destino crudo scaricato gli aveva sulle arcuate ed ossute spalle. Spuntava da dietro al faro e… ogni due o tre passi si chinava: raccoglieva pomice. Era il pranzo di quel fagottino che la figlia, andando via, gli aveva lasciato. Non più forza nelle braccia per lavorare, non più sorriso su un viso scavato e nelle rughe immerso, solo la disperazione dei giorni avvenire.

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Rasimaco

unaquaeque hora inveniat te pingentem aeternitatem