Il solito discorso

Provo a rettificare il mio modo di pensare mentre mi asciugo il viso dai graffi che gli ho inciso; controllo del respiro e bozze di sorriso; ma il reggiseno appeso mi fa capitolare. E immagino ora mani (chissà perché pelose?) avvolgere e strizzare le sue piccole cose; due labbra (perché carnose?) baciarle ed eccitarle; poi serro forte gli occhi per recidere il pensiero. Spengo la luce ed esco dal bagno e dallo specchio non prima d’aver rimosso l’oggetto galeotto; mi chiedo se non sia stato un suo gesto voluto; poi l’ultima sniffata e via, come un rifiuto. L’aroma del caffé ha un potere naturale: anche se di poco, fa crescere il morale; così, di buon umore, consumo la colazione, ma mi accoltella ancora la tazza con il cuore. E adesso vedo braccia (chissà perché potenti?) e lei sparirci dentro sollevata per i fianchi e un organo maschile (perché così bestiale?) poi scappo via di corsa mangiandomi le scale. Ma, quando sono in auto e do il giro di chiave, si accende l’autoradio sul solito canale e, come se avesse occhi, quel DJ maledetto, mi fa partire il pezzo con cui amavam trombare. Ma, ora che ci rifletto, ciò che rimpiango adesso, gira sempre intorno al solito discorso; non sento la mancanza di quando andava via; non provo nostalgia di lei dentro a una stanza. Ma sempre e solo sesso a masturbar la mente, a fremere come un ossesso nel suo modo irriverente; soltanto e sempre sesso a massacrare il petto e a tutto quanto il resto: mancanza di rispetto.