Ovunque muove la rassegnazione

Scaglierebbe insieme alla pietra fattasi parole di sangue, tra i silenzi -ingiusti delle sue strade, anche lo sguardo violento dei suoi ausili, rimasti orfani d’una mano che, solo nella luce del sonno le porge la sua voce, e l’ascolta. Mentre nell’eco del giorno che non ritorna nasconde tra gli sguardi invisibili la realtà delle sue gambe paralizzate, e lì soltanto le sente correre, fino alla spiaggia del conforto dove il mare è babilonia d’ilarità, o finalmente il gergo straripante d’una vittoria, -madre d’altre apoteosi da riempire. O dimenticare. Urne in cui bruciano insieme al silenzio. Da cui fluisce intatto -tra le ossa ancora vive- il sangue di una rosa. O solamente il grembo -che n’è la spina, conficcata nello zoccolo della bestia che l’ha uccisa.