10 maggio 1933

Dopo i libri bruciarono i sorrisi e la folla fresca e brulicante é diventata schiera grigia allineata, martellante nel passo, delirante per una croce sporca, tanto amata. Dopo i libri bruciarono speranze, e fecero gli uomini diversi, altre razze di troppo, qualcosa come il topo, schifosa metamorfosi di bianchi, non puri, lombrichi ignudi immersi nel putrido suburbio di devianze. Dopo i libri bruciarono anche gli anni, bruciarono la luce del pensiero libero come le vela di un veliero che affida la sua storia ai quattro venti. Bruciarono tutto, ma la notte per torbida e profonda quanto sia finisce nell'aurora, e in quella luce nacqui studiando sulle pene di chi allora scrisse la libertà, e perché continui.