L'isola dei fiori d'oro

Uno sguardo all'orizzonte, verso il mare, verso sera, dov'è il rosso del tramonto ed è sempre primavera, su quell'ìisola lontana, molto bella e un poco strana, ricca, in se, del suo tesoro, l'isola dei fiori d'oro. Una vela sotto vento e ci arrivi in un momento, però devi attraversare proprio tutto quanto il mare e se capita tempesta ti ci puoi giocar la testa. "Terra, terra, di babordo" grida il muto cieco sordo, palme e fiori colorati, spiagge bianche e immensi prati, varietà di pappagalli, verdi, rossi, azzurri, gialli e una piccola casetta con la porta stretta stretta. Dentro, un tavolo, un lettino e una teca di cristallo, contenente alcuni fiori, d'uno strano color giallo. C'è un biglietto sopra al vetro, dice "tornatene indietro, se raccogli questi fiori, entro poco tempo muori. Non vorrei disubbidire, ma son belli da morire, entra un raggio, dal soffitto, che li centra dritto dritto. La portina è troppo stretta e la teca non ci passa ci ragiono senza fretta, c'è un profumo che rilassa. E sdraiato sul lettino, sto sognandomi un giardino, con farfalle e fiori d'oro, e sognando m'innmoro d'una fata che, felice, coglie un fiore e poi mi dice, " so di te che non li hai colti, nella vita ne avrai molti". Mi risveglio, sono a casa, ed ho un fiore nella mano, brilla d'oro, ma non pesa, poi scompare, piano piano.