E' vento ancora

E' vento ancora, ma non porta pioggia, e la stagione che non si concede, é dispettosa, stizzita, unica erede dell'inverno di cui veste la foggia. Porta il sole negli occhi il tuo cristallo, il giorno tende a un timido sorriso, sembrerebbe di entrare in paradiso ma all'ingresso mi arresta un lungo vallo. Tra me ed il giorno manca la civetta, l'ineffabile occhiata di malizia che riempiva i momenti di letizia, e il tempo pare che mi dica: - aspetta!- Manca un senso al colore sulla tela, manca la partitura alle parole, la musica è intonata ma non vuole, e l'arpa che si ferma me lo svela. Stagione ebbra di verde e di asfodeli, cavalieri con gli elmi sopra i colli, effluvi intensi di ginestre e folli corteggiamenti di api fanno i veli su cupole di cisti scuri e molli. Non riverbera la magia suonata, - hai voglia di sferzare la poesia! - non c' é stagione che si porti via un'esistenza che suoni stonata. E' d' obbligo soffrire e misurare la muta nullità col re sovrano che ci governa e che ci tiene in mano senza sapere dove andrà a parare. E allora sfido l'ora che mi incalza, il tempo che, pudico, si nasconde all'euforico odore delle fronde, alla spugna e al velluto che rimbalza per i pendii addolciti come le onde. Manca una voce, e perderò la sfida, la melodia di Russos mi accompagna nei flashback degli anni e una compagna mi stringe al suo segreto e si confida. Segreto azzurro, voce d'oro squilla, come la netta luce del maestrale che soffia e sull'aurora boreale accende lumi limpidi di stilla.