Ventuno dicembre
Lentamente
la tua immagine
si allontanava,
mentre attraversavi
quel corridoio,
trascinando la tua asta
di flebili speranze.
Poi il tuo libro cadde
sulla terra umida
nel sole breve dell'inverno,
con le tue gemme
non ancora fiorite.
Noi luci accese di Natale
al mattino dopo la pioggia.
©
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