Alba chiara

Marciapiedi e siliquastri rossi sipario dei miei passi tra angoli di palazzi grigi dove siede un barbone. Ispido è il mento mal rasato, il volto emaciato con gli occhi vinti e lo sguardo smarrito. Vive in un cartone con un cappello marrone e poche monetine di lucido ottone. Alba chiara, un treno fischia il passaggio, un cane annusa i suoi minuti di paesaggio, una donna bisbiglia al cellulare mentre costeggia gli spazi incolti di un giardino da tagliare. Il collo di una bottiglia brilla tra vecchi giornali e nuvole che corrono nel cielo. Pensieri di carta e sazie presenze di una fotografia sbiadita, orizzonti di fortuna che cercano solitari i monti rotondi della luna.