Povera terra mia

Povera Italia, povera Terra mia! Se i nostri padri sapessero o avessero chiara visione per chi sono morti. Quando l'acqua era rossa nel Piave si combatteva per un chiaro ideale, mentre oggi, guardando questo pastrocchio di politica, di miscuglio di genti che hanno solo pretese nel pensare che tutto deve essere dato, dovuto: povera Terra mia, quanti pianti per poi constatare che tutto è andato perduto. Ma la chiamiamo ancora Patria e deponiamo allori o mazzi di fiori sugli altari dei caduti, dei dispersi, oppure componiamo versi per far sì che il ricordo non muoia. E ci fermiamo a pensare, a ricordare e confrontiamo i tempi e ci rammarichiamo del cambiare dei venti. Povera Italia, povera Terra mia, quanto lontano è il tempo in cui tutto sembrava poesia.