Impressioni 8 giugno 2013 · lettura 1 min · 3387 letture

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E' giorno. E sono l'aspetto inaudito la mano che conta quante nuvole. Il cirro solo disceso a valle, il viale dall'apice lontano - frattali che accadono. Porto la smagliatura delle palpebre la curiosa deriva d'una notte (solo lo sguardo sa). Sono il canto del grano l'ondeggiato tormento grida acute di becchi -aspiro freccette sulla lingua. E' tale sole bianco desiderio di foglia la pelle inerme efelidi sgorganti - l'oro liquido. Primavera non contiene, esubera. Sto cercando un pretesto che mi delimiti, che mi levi dal fumo. Una scialuppa una storia rassicurante la tua controfigura.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.