Ribellione 25 giugno 2013 · lettura 2 min · 762 letture

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Non amo gli albini tramonti. Le livide albe simili in tutto ai tramonti albini. La pioggia insistente, battente salmodiare claustrale, terribile Memento attorno al tempo guardiano dei cipressi assieme ai crisantemi. Non amo le blande carezze dell'onda intente a sfiorare i ludici piccoli piedi dei nudi bambini non amo la sciocca albagia dei meli fioriti che un soffio di vento nell'urna scoperchiata dei prati disperde. Non amo il tempio dei sogni notturni, onorato da cabale meste di miseri, vietato l'ingresso alla Ragione che porta gli occhiali, a scrutar da vicino, il fratello capace d'uccidere a freddo la madre comune. Non amo i messaggi allettanti- speriamo il futuro- riprendi in mano la tua vita- dormici sopra e vedrai- che domani sarà un altro giorno- prendi la moto e fatti una corsa nel vento sei giovane, godi! Che dici mai, che dici, fratello? Perché dovrei al tuo imperativo obbedire? Non sai che mi affossi nell'oasi sperata dai più e negata dal senso comune lo stesso senso comune uguale e contrario? Grottesca natura dei deboli simile al viaggiatore stremato dalla sete nel deserto. Boccheggia riverso e vede lontana lontana l'oasi apparire eretta dal nulla splende una luce nel mezzo, un banco gelato a ristoro e dietro in smocking e farfalla un biondo cameriere irlandese (perché mai irlandese?- irlandese perché?) gli tende la mano guantata di bianco e stringe un bicchiere e ingrandisce la mano ingrandisce sciando su sabbia zoom fatale tu senti la bocca che arde che s'apre e la lingua instillata grondante, ulcerata impaziente d'avere quell'acqua ma il cameriere biondo irlandese in smocking e farfalla ritira a sé la mano guantata e rovescia il bicchiere.

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Anna Luisa Manca