Amore 17 luglio 2013 · lettura 3 min · 4016 letture

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I was living thirteen days as a butterfly: leggera, su campi spolverati di zafferano e cannella, viaggiando lungo pentagrammi di strade, sotto un piovigginare di note, che ci inzuppava le dita e il fulmine improvviso di un tenore: sentimiento latino ad accapponarci la pelle eppur ci bastava anche una voce fugace lungo il mare la notte per catturar melodia nel nostro retino in comune... e ad ogni tavolo di ferro o di legno consunto era imbandirci banchetti di rime, di risate ed occhiate, a saziare quella fame di presenza, che qui m’attanaglia... e, infaticabili commedianti, improvvisare ruoli ad ogni passo: artisti, amici, parenti, malati e assistenti, illibati amanti, in un rimescolarsi di anni e di parti, che tra festose e accorate comparse, ci trovava pur sempre compagni di un viaggio troppo breve... Non sai per quanti gradini ti ho seguito con gioia sulle scalinate di quelle arcate in rovina, o dinnanzi alla quercia secolare spaccata in due, dove qualcuno aveva inciso il tuo nome, né quale baratro mi sia quel pozzo di solitudine, tormenti e respiri malati, che celi nel rigoglio inquieto del tuo giardino. Lo so che molto ti mancava tra le pareti ed io, senza colpa, a mani vuote soltanto materne, ti medicavo una lesione e c’acquietavamo timori nel sonno e nel volo, mentre, avvilita, ti lasciavo in pegno un sacchettino di fiori di lavanda. Tu mi domandavi, pensoso, con la compassione, che ti è pelle: - Cosa avrà provato la moglie di Dante, leggendo i sonetti a Beatrice? – Io rimanevo in silenzio e oggi ti chiedo, nel mio insano egoismo: - Quanto avrà sofferto Dante nel non poter stringere Beatrice tra le sue braccia? nel non poterla amare? - Ma non dartene pena: era solo vaneggiar di poeta, pungolo per dar voce ai versi, mentre ella proseguì il suo cammino innocente e serena, come tu stai per fare. Di quei giorni inglesi rimane un unico testimone che ci spiava attento e tramava, imperterrito, non visto ad ogni sosta del viaggio: un piccolo ragno dall’esile tela, di questi nostri fili, impercettibili a chi, maldestro e irritato, li va lacerando... ...ma che non ti siano mai lacci o catene, solo corde allegre di funamboli, a mezz’aria sulla piazza o saldi appigli a frenar le cadute! -Ciao Megan! - sorridevi, passando al portone, della bimba bionda, mia occasionale amica, e ancora spenzola un filo da stoffa sdrucita e all’orecchio sussurra: - Chi è lo sciocco che crede sia di poca durata la vita delle farfalle? -

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L Falchero

Nata in un paesino vicino al lago Maggiore nel 1956, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, pubblicato nel 2007 e steso