Il muro

Nel centro del giardin di una coscienza tra rovi che intrigando forman muro un fiore ancora emana la sua essenza perché non sia scordato il suo profumo. Ogni mattin spalanca la corolla nel fondo di quel meandro di memoria s’anima grazie ai riflessi di qualche stella ma non ha inizio o fine la sua storia. Lui sa, che il cielo grida sol se c’è il lampo e sa, che l’onda vive se l’altra muore, che un battito di ali dura solo un momento e che l’aurora nasce se va via il sole. Ma chiuso dietro il muro del rimpianto sa anche che li nessuno lo può cullare perché per quanto voglia, nemmeno il vento quel muro potrai mai oltrepassare. Eppure alle sue radici resta attaccato perché se non può il vento non può anche il gelo perciò ogni giorno soffia con tutto il fiato il suo dolce profumo verso il cielo.