Pulci in mercati da poco o niente valore

Il banco dell'usato, sparpagliati oggetti ...Carabattole, giochi vecchi arrossati dalla ruggine erosi libri sgualciti, pagine strappate copertine macchiate ...Unte, colano di sale delle perle che ingioiellavano gli occhi romanzi d'amore, storie di uomini sinceri racconti di gioie e dolori; Mondi nuovi esplorati conoscenze tribali di piena libertà in savane degenerate da mani impietose... Altro! Tanto altro su quei tavolacci su quelle migliaia di cartoline sparse a caso su quell'infinita esplosione d'oggetti e le impronte di mani sconosciute stanno ferme per essere accarezzate; In un angolo un cammeo due maschere che indossiamo ogni giorno sorrisi ad uopo esternati tristezze nel cuore serbate; Lì mi fisso, è il melodramma la vita che si srotola e non si riavvolge, si dipana e non trovi più il capo va via, si allontana e si aggroviglia, difficile è rifare il gomitolo allora la lasci srotolare la fai scorrere la guardi e il passato è un campo di sterpaglie riarse.