Introspezione 22 aprile 2007 · lettura 1 min · 2760 letture

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Sulla scogliera l’onda nervosa i suoi flutti rompendo bianchi disegni di spuma tracciava. Erano gli anni dei sogni erano i giorni del desio. Allora cantavano le cicale tra i fichi e le ginestre. Frinivano i grilli tra le roventi pietraie accompagnando i canti dei potatori d’ulivi. Giù nella piana un asino stracarico due sacche di grano sul basto portava. Erano gli anni dei sogni erano i giorni del desio. Calava la sera e sotto la pergola si riunivano i piccoli in giochi innocenti. C’era tempo per loro diventar grandi e del riso argentino perder il timbro. Alla fontana una giovane coppia riempiendo la brocca si scambiava promesse. Erano gli anni dei sogni erano i giorni del desio.

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Rasimaco

unaquaeque hora inveniat te pingentem aeternitatem