Questo tempo

Sono nata nella cuna d'un tempo mendace che sgrana i giorni come rosari di morte, le volte dei cieli (in) finiti sono archi che segnano il nulla e le mani distese tese in preghiera restano vuote come mute le grida d'una miserrima vita strattonata confusa vilipesa e tradita. Questo tempo non è ostello d'amore: la luna pende gelida da un soffitto privo di stelle e più non segna la via dei pastori erranti non culla i desideri degli amanti, l'estate piange gli spruzzi di mare che nero ribolle di schiuma malata il sole s'accuccia in un'ombra distratta moltiplicato ognora pur nelle notti più scure. Sono nata nella cuna d'un tempo dove il prezzo per un tozzo di pane è la resa nelle catene d'una vita venduta a peso la consegna degli occhi e una benda sulle menti ripulite sterilizzate e riempite di muffe fluorescenti per tracciarne il rigo e correggere il tiro fino alla fine: l'esplosione finale nel nulla.