Immobile

Non ha più cieli la notte di quelli che hanno forma dei tuoi sguardi ingannevoli che monchi d'aneliti straripano all'orizzonte immobile. Ove tardivi colchici hanno radici d'amianto. Sono gli ultimi demoni del giorno che slacciano speranze inodori alla mano che se ne adorna. Che limano l'empito maligno del distacco. Solo il vento che più volte vi si allunga sfinito raccoglie e trascina il nastro incolore della tua inutile giovinezza, facendone dono al lento procedere di folle vagheggianti che si perdurano all'orizzonte. Lo stesso, immobile. Ove la colpa vi si frange, pacificata.