Non eri donna da mattino di dicembre

Non eri donna da mattino di dicembre. Il vento del nord spazzava a valle acque e nubi in fresca frotta frettolosa: gli odori eran di mugo e di fieno che scendeva dalle stalle. Radi mattutini i tabarri neri frugavano cicche agli angoli di acciottolati sentieri, con spilli piantati nelle canne. Tu scendevi la strada ondeggiando ed eran stonati i seni e i fianchi, e i profumi d'oppio ed il mascara, e le labbra rosso fuoco chiamavano luoghi lontani, di città di antichi harem orientali, privi delle fresche tramontane tra boschi e cieli tersi, senza occhi tinti e carni notturne da esplorare.