Non è accontentarsi

Quanto cercare assecondando pruriti impuri, calare scuri su scudi fragili. Fradici singhiozzi a frequenze relegate nei pozzi, un tempo sporchi cunicoli, sudici vicoli addobbati di meretrici; ora ampolle cristalline colme di lacrime, dolci e pronte a saziare la sete, troppo invisibili, profonde, inopportune, disperse tra le dune di un mare di salsedine. Quasi tirare una fune in solitudine, senza alcun capo legato, senza sforzo, apprezzando lo sfarzo selvaggio di un prato scoperto incolto. Quanto cercare, ignorando gli indizi a portata di mano, lasciando quel sapore amaro di insuccesso. Non sarebbe lo stesso momento, lo stesso posto, la stessa porta per cambiare, le stesse voci, come bambini, da cui farsi cullare. Basterebbe addormentarsi, tra le braccia di profumi lontani, mentre anche il vento tende le mani, scivolando un tiepido abbraccio.