Sottopelle

Sottopelle La fecondavano sogni sublimi. Essi si concedevano e si calavano in lei pur sapendo che sarebbero rimasti uccisi nell'attimo stesso in cui avessero investito le oscillazioni di quell'anima inquieta. Nulla permaneva in lei. Ogni cosa, al suo tatto assumeva la cronologia di uno sputo. L'esistenza non era altro che un'illusione fabbricata su istinti e gesti. Tra le frequenze febbrili e incostanti racimolate nelle segrete di caotici istanti. Dimorava! Respirava! Fornicava! E faceva tutto quanto nel sottopelle. A volte avrebbe voluto dominare la natura proibita di quegli sprazzi di follia delirante. Ma perdeva il senno prima ancora di ammonirsi! Prima ancora di trovare e scuotere la traccia di sé. Quella traccia che faceva di lei una tragedia. Una nota amara. Su un anomalo spartito musicale di struggimento. Dolore. Amore!