Riflessioni 13 novembre 2013 · lettura 2 min · 1431 letture

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La notte ha sormontato quest'aurora che lacrima dai rami, il melograno spogliato come l'anima, scolora tra il cielo a piombo... sembra un sogno strano. Ricorda la Poesia dove un bambino tendeva la sua mano nel "solingo orto", quest'atmosfera che intristisce ammutolendo i voli sul mattino. Ero bambina anch'io quando la lessi la prima volta, e mi sconvolse tanto quel pianto silenzioso che mi scossi dall'agonia del cuore i passi oppressi. Fu poi un'altra Poesia a ridarmi un filo di luce in fondo all'anima smarrita, soltanto per rispegnere quel cielo... mi ha ributtata a terra senza vita. Ma i ricchi contenuti dei poeti quanto li scopri miseri, talvolta, dietro quella facciata di beati cui la divinità pare raccolta. Poi senti l'ineffabile respiro di una presenza lieve, disadorna d'ogni parola umana o presa in giro, a camminarti accanto, taciturna. Poeta? Si vabbè, batto le mani al titolo, ma lì non ci si specchia l'essenza silenziosa sugli aloni di aneliti vetrati in una nicchia. Si mescola una musica al ricordo e un'esplosione di malinconia è il pianto muto e sordo in cui mi perdo nel buio... poi non so più cosa sia.

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