Introspezione 30 novembre 2013 · lettura 1 min · 528 letture

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È un giardino di parole lasciate indietro accumulate come macerie di silenzi ricoperte di pietre che rotolano in discesa sul mio corpo è un giardino dove s’inghiotte polvere tra muraglie di tempo costruite con lacrime e fango sotto un cielo di peccato è un luogo dove ho pianto ombre illuminato solo dai miei sogni in fiamme quel luogo in bilico sulla curva della memoria dove vanno a morire le rose.

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Turan