Impressioni 4 maggio 2007 · lettura 1 min · 2825 letture

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Era una piccola barca quella di “donn’Arturu”… Tutte le sere, prima del tramonto, lui, tutto da solo, la calava nell’acqua che in quell’angolo della rada era cheta. Poi, messe sopra le reti e i “cannistri”, saliva scavalcando la fiancata e, con pochi colpi di remi, lenti ma possenti, s’allontanava verso il largo. Da dietro al faro faceva capolino al mattino quel suo guscio di noce, divenendo sempre più grande. Era come un rituale, da tanti anni ormai. Ora, dopo l’ultima tempesta, non c’è più… non è più tornato a quella rada a lui tanto cara che lo vedeva ogni mane stanco ed affaticato ma sorridente e soddisfatto.

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Rasimaco

unaquaeque hora inveniat te pingentem aeternitatem