Poesia 11 dicembre 2013 · lettura 1 min · 779 letture

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Sento colare la cera delle ore che consumano il puzzo di morto dell'estate finale. I ritmi di agosto sono la veglia nel buio attorno al letto del tempo. Timida una foglia si stiracchia sul selciato caldo dei passi di gente in partenza. Un mendicante mago racconta che le stelle cadute sono tutte nel suo cappello perché i sogni sono finiti nella notte dei desideri sospirati e che chi sogna davvero è in partenza. Ognuno cerca i luoghi per poter sognare e un bimbo mi indica la mia stella lanciandoci contro uno sguardo da marinaio e un ingenuo palloncino bianco.

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Marco Miglionico

Nasco a Potenza (PZ) nel 1994. Nella mia realtà provinciale ho trovato rifugio e poi tante costrizioni che, ad oggi, mi hanno spinto a cercare le mie passioni altrove. Studio Lettere alla Università degli studi di RomaTre. Non rimpiango la mia scelta, tuttavia sento tutto il peso di chi ha una casa lontana ed avverto l