Terra bruciata

I nostri passi non affondano più nell'umido fertile. L'unica cosa che accade, ormai, è solo sgretolamento e polvere che si leva, nell'arido vento. Terra bruciata, impregnata di odio, impastata di veleni, perché irrorata da nocive falde. Terra bruciata, dove il bene non attecchisce più. Colonizzata solo da rovi, dove ci ferisce soltanto ad ogni incauto movimento. E nemmeno sangue e lacrime, né dolore e né grida riescono più a far dominare un vitale humus.