Ruggine

Ruggine negli ingranaggi che a tratti ritorna, rallenta, stridendo, la vita su roventi e divelte rotaie. Una polvere rossa discende e ogni cosa ricopre; la mente, accecata, annaspa nel soffocante labirinto di questo scempio infernale. I passi, sempre più incerti, vanno adagio tremanti sul letto di cocci aguzzi, da invisibile mano sparsi, nella vana ricerca di più facili accessi.