Sociale 5 gennaio 2014 · lettura 2 min · 1637 letture

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Sognavano i fanciulli, portando all'orecchio il mare con una conchiglia. Sognavano i bimbi, d'una mamma d'accarezzare, fra rivoli di lacrime, trascinando i piedi nudi al freddo inverno. Sognavano i miei bambini di luci e di stelle, mentre passavano in alto nel loro cielo, stormi d'uccelli di nero metallo. Sognavano mentre i colpi ed i fuochi lontani cambiavano i volti dei loro padri, mentre un dio che non era, cancellava loro i sogni, mentre scivolavano nel fosforo, nel napalm, esplodendo con chiodi fra le mani, piccole mani che, raccolsero quell'astuto gioco di guerra, quel magico dono dei fabbricanti di morte ed atroce odio, non amavano di certo, costoro. Sognavano i miei bambini cantando la filastrocca; Salta, balla, salta ancora, e via una gamba, saltellando in quel campo di fiori che, fiori non sono. Salta, balla, salta ancora, sul prato minato dai Folli d'una guerra, di chissà dove, Sognavano i miei bambini di giocare al pallone, in quel campo minato dove i fiori son rossi del sangue dei sogni perduti. "Salta, balla, salta ancora, che la guerra forse finirà." Sognavano i miei bambini, spingendo una scatola con le ruote, magica carrozza da re. Sognavano di ridere i miei bambini immaginando la vita.

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Sandrine Novelli