Amore 6 gennaio 2014 · lettura 1 min · 3284 letture

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impasto l'antico tavolo accoglie farina acqua sale vanno le mani ritmate sempre in eguali movenze scoppietta la brace di legna e profuma dintorno borbotta nel paiolo la gialla farina trasudano dalla coperta di cenere le uova ribolle la nera bevanda che nella tazza il vino attende spia il secchio alla fontana il giunger dell'uomo dalla terra del campo era ieri ma di nostalgia il giorno è lontano

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Alboraletti Enrica

Ho fatto mie ,poche semplici parole, che sono a memore scritte, in epigrafe, sul ceruleo marmo di mia madre. L’UMILTA’LA SEMPLICITA’ DELL’ESSERE, RENDONO L’ UOMO SAGGIO PER QUESTO LIBERO... Eccomi sono così...