Morte dell'Io

non essere mai a mio agio buttato a caso in questo mondo capovolto confuso irritato con le mani al volto per trattenere un po' d'anima che vuole andare via un po' di nostalgia per qualcosa che mai è stata mia illusioni capovolte uccise a volte da speranze di seconda mano estranee malsane si riducono in macerie che divorano quel poco che rimane miserie banali problemi reali che nella mente diventano immortali una testa che perde frammenti che sgorgano da una mente che mia forse non è mosaici che non riesco a ricomporre disagio dovuto forse voluto per mascherare qualcosa che non c'è diventare involucro privo d'una reale sostanza una pentola vuota una stanza illuminata da riempire con qualcosa che non c'è correre scappare da sé stessi rincorrersi per ritrovarsi baciarsi per poi cadere in un lago salato dove i cigni sono morti e dire io non sono stato