Riflessioni 14 febbraio 2014 · lettura 1 min · 1112 letture

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si scriveva: il racconto di una storia vera il ritratto di una realtà una lettera rosa all’amato con un fiore profumato spedita “fermo posta” con l’attesa trepidante di risposta. Una bella calligrafia con l’inchiostro blu maiuscole adornate col ricciolo all’insù frasi d’amore ... promesse piccole trasgressioni concesse. Oggi le parole son mozzate rapidi sms senza colore frasi mortificate con l’assenza del cuore. Anche il libro va in cantina il progresso lo accantona con l’iPod sei più servito basta sfiorarlo con un dito. L’odore del libro svanisce la voce dell’anima di chi ha donato al mondo la sua opera, il suo racconto che emerge in ogni pagina patisce. Ora una serie di suoni “rumori” sostituiscono la delicatezza di quel fruscio di pagine nuova era, nuova immagine priva di tenerezza ... che tristezza! Una volta ... tanto tempo fa... il progresso non è felicità!

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Terry Di Vetta

Non sono né un artista né un poeta. Ho trascorso i miei giorni scrivendo e dipingendo, ma non sono in sintonia  con i miei giorni e le mie notti. Sono una nube, una nube che si confonde con gli oggetti, ma ad essi mai si unisce. Sono una nube, e nella nube è la mia solitudine, la mia fame e la mia sete. La ca