Due metà di storia

Trascorre così una parte di storia non scritta... mite stagione senza radice nei vestiti che non indosso più, in quei profumi dentro cassetti chiusi, nei giorni prestati dal sole per dipingere un altro sorriso. Si ferma nell’inverno sulle ossa - invece - una parte di storia scritta... segue la musica portata via dal taciturno mattino, mentre il fantasma di alcune cose sale petali di pioggia per sentire – ancora l’immagine che se ne è andata. Cammino coi fiori sottobraccio nel paesaggio nuovo, ma dove nessuno sa trascino quell’altra metà scritta nelle isole della notte per ricordare l’odore dell’oceano parlante sul petto. “Sui fili di quelle pagine scritte con gli occhi, io ero viva”