Iride di jeans

- E sapevi che cercavo un bottone di fiducia - Perché conosci di me qualcosa che nascondo goffamente quando indosso un sorriso, più di quel che paleso nel nudo capriccio. Della fine dei miei vent’anni un’infantile sindrome dell’abbandono, in tasche di pantaloni lisi. Una curiosa ricerca di cerniere genetiche. Aprire e chiudere languidi verbi di cose che ho avuto e altre che non sono state. Illusione di completezza, protezione, calore a colmare con rammendi lacune di un futuro ormai sbiadito. Del tuo cucire il tempo la mia iride di jeans sfuggita al tatto. Ruvida amarezza di sguardi dimenticati. E adesso rimane il respiro strappato di questi giorni.