Introspezione 29 marzo 2014 · lettura 1 min · 2258 letture

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E’ di quel genere di cose la VitaPensiero, che non pensi abbastanza alla sua esistenza: e va dove non sai Così una porta scorre e lì sto io... da quale affaccio? Perciò mi vedono superba quasi aliena pensosa di roba sempiterna Il volteggiare è consono alla mia faccia di farfalla Lo sguardo se ne va fissando scene in prestito Onirica fantastica realtà -lì ci muoio, giuro Nelle tasche si gonfiano ricordi che a nessun’ombra va di possedere; le case degli indirizzi persi e visi comparsi da altre felicità -si tratta forse di partenze e treni con i vapori ai finestrini poi qualche bel fiore rimasto vivo, per l’essenza in un libro che non ho letto per riguardo

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.