Io, il papa e sette sigarette

Nei meriggi non s- vengo mai... l'aire domenicale m'accalappia al saldo son solo periodi senza costrutto dai possedimenti marginali dagli argomenti scotti -gli spazi sono ipotesi mentali- di ogni refuso faccio man alta nelle sciagurate letture di scambio sfavillo come te nessuno (or) mai... sua santità alacre uomo vestito di sogni bianchi sussurrandomi ingordigia di me mi supporta sulla soglia della vagabondaggine culturale Aleksej Karamazov non è poi così lontano da Bovary il colonnello Aureliano non indulge di fronte al plotone d'esecuzione né sugge l'ilare acredine e Macondo era un villaggio di venti case d'argilla... so vestire le mie idee le pitto nel sangue rappreso del futil ragionamento camicie con un sol braccio monco per giunta meglio correre forrestgumpeggiando all'infinito scorrere lungo il filo sottile del pensato impensabile... in fondo sette sigarette finiscono presto